LOS BUENOS SOMOS MÁS

VENGA TU REINO.

sábado, 30 de diciembre de 2017

DON FLORO

Conoce las historias de todos y cada uno de los habitantes, y  todos conocen la de él, es como un libro de aventuras que se escribe durante los 365 días del año.
Don floro es el barrendero del pueblo y se ha hecho querer de todos por su amabilidad y la devoción con la que hace su desagradecido trabajo; Esa labor de recoger, limpiar, asear y además, aconsejar a quienes se dejan con amabilidad dar un consejo o un fuerte llamado de atención.
En la escuela le decían ranita, porque es bajito y gordito, siempre con sombrero de ala ancha para repeler las inclemencias del sol, trigueño y con bigote negro tipo Chaplin.
Don floro quiere este pueblo como a su familia, siempre lo veo en el parque con su escoba y recogedor, conversa con todo el mundo, se ríe por todo, y es un personaje a imitar.
Que hubo pues, le dice a uno que pasa.
Como va tu mujer y los niños… ¿todo bien?
Contame pues, sacá el ratico.
Voy de afán don floro, pero todo bien gracias. Dios lo bendiga
Jovencito por favor no arroje basura al piso,
¿Es que no ve los botes de basura como están de cerquita?
¿Cómo será en la casa?
Así no se le contesta a un mayor, qué educación.
Patrón ¿le recibo ese pocillo del tinto? no lo deje por ahí que él solo no camina hasta la basura.
Qué pena don floro… no le pena, camine.
Niña, está bien que tome agüita pero no tire la botella en la manga que eso pone feo el parque.
Si ya sé que estoy viejo pero no soy hermano suyo. Grosera.
¿Estaba buena la cerveza fría muchachos? fútbol se juega con un balón, la lata de cerveza es para reciclar, échela aquí.
Todo bien cucho, cójala suave.
Suave la cojo. Pendejos.
Señora usted tan bonita que se ve comiéndose esa empanada, pero tirando esa servilleta al suelo, uy no…
Y así don floro amonesta a quién le da papaya arrojando y enmugrando su tasita de plata que es su parque desde hace ya casi 30 años.
Debe estar a punto de jubilarse. Creo.
Oiga don floro, ¿Cómo le pereció la belleza de grafitis que hicieron los estudiantes de este municipio tan señorial, en las paredes del centro de salud mental?
Deberían de cogerlos y meterlos a una rehabilitación allá mismo a esos bandidos desadaptados.
Mi abuelo decía que la muralla es el papel del canalla y tenía toda la razón. Eso no es arte, eso son rayas mal hechas, rebeldía y vandalismo. Pura falta de correa.
Si don floro así es.
Es que de noche salen los mariguaneros sin padres a hacer lo que les da la gana, hay que ver como me dejan el parque entre esos guelenges y los chirrincheros borrachitos.
Es que los muchachos buenos estudian y se acuestan temprano después de hacer tareas, los otros se quedan haciendo maldad nocturna.
Me imagino don floro.
Y yo le digo al alcalde, haga un grupo de guías cívicos, boy scouts, embajadores de cultura… para qué tanto bachiloco sino hacen nada más que estar pendientes del celular, póngalos a hacer campaña en las escuelas sobre el medio ambiente, para que enteren a los alumnos sobre la cantidad de residuos sólidos que se producen por día a nivel mundial, para que aprecien el planeta, y mi trabajo. Que eso sea su alfabetización como en mi tiempo, pero ahora se gradúan en whatssapp y en Facebook.
Pero que va mijo, solo les enseñan materias de relleno para pasar el año y no para aprobar la vida.
Yo le puedo dar gratis, 365 ideas que se me ocurren a mí cada año viendo lo que pasa en este pueblo y en este parque.
Es que se producen 28.000 toneladas por día en esta ciudad, y cuente ciudades y multiplique… no hay derecho a que hagamos tanta basura y no hagamos nada por reducir, reutilizar y reciclar. Que vagamundería la forma de pensar de la gente en este tiempo.
Hombre, es que si cada uno se apersona un poquito del problema, es mucho lo que reducimos y mejoramos este planetica que nos da tanto y tan bueno para vivir tan sabroso.
Lo buscan don floro…
Tan linda mi señora flora, que viene a traerme la coquita con el almuerzo, gloria a Dios y mi muchachita primavera tan linda. Ellas son el aliciente de mi vida, por eso me esfuerzo tanto en hacer mi trabajo, para dejarles un planeta más bonito, aunque mi trabajo no acaba nunca.
Qué casualidad don floro,
¿La mujer se llama flora?
Si, por eso me gustó más… jajajaja y ya entrados en gastos, cuando nació la niña, pues de un floro y una flora, nace la primavera.
Poético don floro.
Es que la vida toda es un poema, uno ya sabrá si trágico, dramático, místico o de amor.
Razón tiene don floro.
Almuerce don floro.
Sabe don floro, estaba pensando en qué será de este parque cuando usted se jubile y contraten una persona más barata y sin conciencia.
Ay mijo, no me haga llorar que ya me habría jubilado sino fuera por eso, ya son 30 años con la escoba en la mano y no me atrevo a renunciar a mi tarea porque lo mío es un misión, una devoción, no un trabajo y nada más.
Yo quiero que la gente entienda lo que es el aseo y la basura.
Yo quisiera que dictaran una materia en la escuela que se llamara, SOBRE LAS BASURAS
O RESIDUOS SÓLIDOS como les dicen ahora los dotores. Es que hace falta educación no solo para caminar por la calle, sino para dejar la calle limpia y vivir como seres humanos pensantes e inteligentes y no como seres humanos indiferentes.
Hay que educar y repetir y trancar carajo hasta que entiendan.
Cuánto dura su trabajo don floro, llega usted a ver el parque limpio un solo día.
Mijo por Dios… nunca.
Cuando estoy terminando ya es hora de volver a comenzar.
Es que la gente es muy cochina desgraciadamente y como le digo, disque civilizados.
Como así don floro, no me asuste.
No se asuste mijo que es así; la demora es que yo pase recogiendo para que la gente vuelva a tirar disque para que no me echen del trabajo, como le parece las bellezas.
Como decía mi abuelo don floro… estamos cagaos y el agua lejos.
Pero muy lejos mijo. Ni el burro arrima ni el laso alcanza.
La incultura de la gente de hoy es cosa verraca.
Y disque estudiaos.
Muchacho… si hasta calzones de mujer he encontrado por ahí tirados en la madrugada, se imagina lo que hacen de noche los niños de papi y mami.
Salen del colegio con esas barrigas hinchadas y llenas de huesos.
Así es don floro, ni más ni menos.
¿Por qué era mejor en su tiempo don floro?
Mijo vea; tomábamos café en pocillos de porcelana con cubos de azúcar, ahora todo es desechable, la leche era en botellas de vidrio y se entregaban, ahora es plástico todo y para la basura.
Usted iba a la tienda o a la carnicería, la panadería, y le envolvían en papel periódico, ahora todo es una bolsita y otra y otra.
Y dónde va a parar todo…
A la basura.
La agüita era de la canilla o en una botella de ron para echar la aguapanela. Ahora es botellitas de todo tipo, y bote.
Los confites eran sin envoltura, en un papel le echaban todo con las colaciones, ahora es todo un paquetico de cada bobada.
La torta se la daban en servilleta con el moro, la lengua, los biscochos, en fin todo. Ahora es una bolsita para todo, y adivine… a la basura.
Es que estamos saturados de basura mijo, ya no damos más con tanta y tanta basura.
Si uno mismo no se concientiza en reducir, en llevar la jíquera para mercar, no sé dónde vamos a parar, aunque a mí ya no me toca mijo. Me da pesar por mi primavera.
Me deja preocupado don floro porque yo también tengo dos primaveras.
Son muchas las primaveras por venir mijo, pero en el corazón del hombre solo se deshoja un gran otoño.
Dios lo bendiga don floro, ya me voy, pero con un invierno tremendo temblando en mi corazón.
A usted también profesor, Dios lo bendiga,
Y dígales a los alumnos que ranita el barrendero, es el embajador con escoba en el pueblo y que pase lo que pase…
Yo me quedo hasta el final.
Oiga profe… y gracias por saludar.

JON GALLEGO OSORIO

DERECHOS RESERVADOS
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DANGER, EL TORO BRAVO

Bos Taurus es su raza, un perfecto toro de lidia que solo al mirarlo produce respeto.
Es imponente verlo pastar en la pradera, musculoso gigante de una tonelada, cuernos perfectos, caminar seguro y mirada desafiadora, que acompañada de sus resoplares y mientras escarba la tierra, uno piensa en una máquina de guerra a punto de atacar.
Todos lo llaman Danger, Peligro, nadie entra a su corral sin permiso, ningún otro ejemplar toca sus hembras, nada se atreve a desafiarlo.
Es hijo de Boticario, el más fiero toro de lidia de la historia, lo lleva en su sangre como sino.
Desde la barrera todos lo admiran incluyendo, su dueño e su hijo.
Cumplido el tiempo de envergadura, es hora de marcarlo, el dueño quiere una marca singular porque se lo ha dado a su hijo.
La orden ha sido dada; tráiganlo, amárrenlo, sin hacerle daño, de modo que mi hijo ponga su propia marca personal.
Se dice fácil, pero fácil no es.
Los vaqueros montan sus caballos con sus sogas y entran al corral, Danger se pone brioso sospechando algo de los intrusos, resopla, patea el suelo, mira con valentía y amaga una embestida. Los vaqueros lo rodean y empiezan a lanzarle sogas y Danger comienza a correr porque ya sabe que lo quieren atrapar y un guerrero no se rinde sin pelear.
Tres vaqueros lo han enlazado y lo quieren arrastrar hacia el corral donde lo marcarán, o mejor, donde lo marcará el hijo del dueño.
Danger se resiste con todo coraje, es un titán,
un gladiador, un soldado, y así de fácil no lo vencerán.
Tendrán que lidiar literalmente contra él. Esta vez él está en sus dominios.
La lucha es desgarradora, agotadora, los vaqueros y sus caballos sudan a cántaros bajo el sol inclemente de las 11 de la mañana.
Los resoplidos de Danger se escuchan por toda la pradera y muchos de su especie se alertan y ven impávidos como lo arrean, se preguntan si ha llegado su hora de morir en la arena.
Maravillados ven la última faena de Danger en la pradera.
Cuando por fin lo entran barreado al corral y lo ponen ya casi rendido contra el botalón, en su incansable lucha Danger se rompe uno de sus preciados cuernos.
Todos exclaman con pesar por la pérdida y él ya cansado se ha rendido y yace con su rostro pegado inmóvil contra el botalón.
Jadeante, con babaza escurriendo de su boca,
la humillación en su pecho se le nota, el sudor en su bello cuero negro testimonia la fuerte lucha, entonces entra en el corral el hijo del dueño.
El jovencito se acerca muy confiado esbozando una tierna sonrisa, todos le gritan: Tenga cuidado joven, mucho cuidado, ese no es un ternerito, es Danger.
El indomable toro quiere atacar de nuevo, sin importar lo que pase hará un último intento y quiere con todas sus fuerzas liberarse; pero no puede, está muy atado, lo han vencido.
El jovencito se acerca, le pone su dócil mano sobre la frente y le susurra… Tranquilo mi valiente, tranquilo,
no pasa nada. Y le da un beso en la frente…
Esa es su marca personal.
Libérenlo dice el muchachito, dejando a todos atónitos.
Nadie podía entender aquella orden.
Está loco pensaban para sus adentros los vaqueros, mientras su padre sonreía y les dice:
Hagan lo que dice.
Incrédulos se miraban unos a otros como esperando que fuera una broma.
Libérenlo, les repite el padre.
Ya mi hijo lo ha marcado, ya no será el mismo, ése es el don de mi hijo, a quién toca, lo cambia para siempre.
Los vaqueros muy recelosos, con cautela se acercaron a Danger para liberarlo y éste no mostro signos de que fuera a atacar.
Poco a poco soltaron las sogas y se echaron a correr para ponerse a salvo en el burladero, pero muy incrédulos veían como aquel jovencito, hijo del dueño, se quedaba en medio del corral esperando a que danger reaccionara de su estado de rendición y volviese a ser el mismo.
Pero no fue así.
Lentamente se incorporó el bravío miura todavía sangrante, se paró de modo desafiante y miró al muchacho que estaba parado ahí como si nada pasara.
El toro lo mira,
El joven lo mira,
Danger comienza a caminar lento hacia el joven y todos se apresuran a sacar el muchachito de ahí, pero él con una seña les dice que se detengan y ellos con una mirada le preguntan al padre que hacer, y el Señor solo sonríe.
Déjenlo… él sabe qué hacer.
Lento muy lento se fue acercando Danger, tan lento se fue acercando al muchacho que ya parecía un perro.
Entonces… estuvo tan cerca que aquel niño pudo tocarlo de nuevo y besarlo frente a la mirada atónita de todos.
Desde hoy ya no te llamarás Danger mi valiente…
Ahora serás mi unicornio.
Y así nació el mito del unicornio, que no es un caballo sino un toro, que no es un mito sino real.
Ahí va tranquilo por toda la vereda unicornio, feliz…
Quién lo creyera.
Rumiando el miura alegre, masculla…
Que tonto he sido, tanto he luchado en mi ignorante tozudez, cuando en realidad, me querían regalar el don más preciado… la felicidad.
y el niño solo quería mi rendición, antes de volver con su padre a la casa grande.

JON GALLEGO OSORIO

DERECHOS RESERVADOS

viernes, 22 de diciembre de 2017

CANÍBALES

LOS CANÍBALES


El espanto de la muerte anticipada,
la impotencia suplicante,
se convierten en penetrantes alaridos de dolor y espanto.
Él lo sabe... sabe que lo van a matar, él puede saberlo, por eso lucha con todas sus fuerzas, grita con todas sus fuerzas, por eso clama a sus sordos agresores, pero ellos solo quieren saciar su hambre carnívora.
En los límites de los humanos todo es comida o comido,
esos seres absurdos tienen fama de pensantes, pero solo son devoradores empedernidos.
Hay una gran fiesta y en los jolgorios se funden sus gritos y alaridos sin que les importe un poco su terror.
es diciembre... hay que matar marrano.

sábado, 2 de diciembre de 2017

FIAT VOLUNTAS TUA


Antes que el sol salga,
En silencio,
Con el hacha al hombro,
Vas al bosque a buscar el árbol,
Y orando caminas,
Mientras el fiel borrico te sigue calmo.
Después de un largo tramo,
Lo has encontrado,
Es el indicado para el trabajo.
De regreso a casa,
Desde lejos ya te han visto,
Los que te aman y te esperan,
La bella dama y el tierno niño,
Ese bello niño te dice papá…
Te besa, y quiere jugar,
Lo amas más que a nada en el mundo
Al igual que a su mamá.
Con tus fuertes manos pules al caído árbol,
Le das forma con las herramientas
Que has inventado para hacer el trabajo,
Y creas con medidas los encargos:
Una mesa, un taburete, una cama
Y hasta una cuna como la que hiciste al inmaculado.
José… te llama tú mujer:
Ven ya a comer…
Te lo has con sudor ganado.
Es el ejemplo que le das a tu santo legado.
Sobre las piernas de papá
Mientras almuerza,
el niño juega también a ser un carpintero,
con las herramientas que le ha hecho el papá para jugar.
a sus espaldas la Santa María
lo abraza y lo besa,
y le dice al tierno niño con voz suave:
Deja tranquilo al papá.
Déjalo dice él,  déjalo que venga a mí.
Es la sagrada familia…
No hay nada igual.
Al caer la tarde,
Sentado tomando un descanso,
Observando al niño jugando,
San José recuerda el pasado,
La noche aquella en que el Ángel
Le dice soñando:
José hijo de David, no temas recibir a Maria tu mujer, porque lo que ha sido engendrado en ella es del espíritu Santo. Ella dará a luz un hijo; y lo llamarás Jesús, porque él salvará a su pueblo de sus pecados.

Al igual que la inmaculada Madonna has aceptado
Fiat voluntas tua.
Hágase Señor tu voluntad.
Oh, José… que gran privilegio sagrado
Ser el padre del salvador tan esperado
Escogido fuiste
Desde lo alto
Para el encargo más sagrado
San José inmaculado
Ora por mí allá en lo alto.


JON GALLEGO OSORIO
derechos reservados

martes, 21 de noviembre de 2017

LOS OJOS EN EL CORAZÓN


Ten piedad de mí Señor
Dame el corazón de  timeus, bar timeus, hijo de timeo.
Ciego desde niño en sus ojos pero te vio con su corazón
Y clamó a voz en cuello porque te veía,
Sabía que acudirías,
Sabía que lo escuchabas,
Y gritaba cada vez más aunque lo callaban,
Te veía,
Él sabía quién eras y lo que harías,
Dame Señor altísimo los ojos de timeus,
Dame Señor su corazón,
Déjame verte,
Pregúntame como lo hiciste con él…
¿Qué quieres que te haga?
Permíteme verte
Solo una vez
Enséñame a verte con el corazón
Ya que soy un ciego que ve con los ojos
Pero soy ciego de corazón.
Hijo de David… ten piedad de mí.
Soy un tonto sin remedio.

46 Entonces vinieron a Jericó; y al salir de Jericó él y sus discípulos y una gran multitud, Bartimeo el ciego, hijo de Timeo, estaba sentado junto al camino mendigando.
47 Y oyendo que era Jesús nazareno, comenzó a dar voces y a decir: !!Jesús, Hijo de David, ten misericordia de mí!
48 Y muchos le reprendían para que callase, pero él clamaba mucho más: !!Hijo de David, ten misericordia de mí!
49 Entonces Jesús, deteniéndose, mandó llamarle; y llamaron al ciego, diciéndole: Ten confianza; levántate, te llama.
50 El entonces, arrojando su capa, se levantó y vino a Jesús.
51 Respondiendo Jesús, le dijo: ¿Qué quieres que te haga? Y el ciego le dijo: Maestro, que recobre la vista.
52 Y Jesús le dijo: Vete, tu fe te ha salvado. Y en seguida recobró la vista, y seguía a Jesús en el camino.

MATEO 20:29-34
 JON GALLEGO OSORIO

domingo, 12 de noviembre de 2017

ODA A MI BENDITO CULO


Querido Dios
nunca te he visto y no sé donde vives
pero me han dicho que eres el creador absoluto,
el gran diseñador,
el científico loco del universo,
y que con tu grupo de ayudantes has hecho todo lo que existe,
cada mínimo detalle.
¡Que gran obra!
Majestuosa,
inigualable,
colosal.
Te habrás divertido mucho inventando tantas y diversas formas.
Me maravillo con las minucias de algunos diseños.
Soy un humano del que no sabes absolutamente nada
y comprendo que estás muy atareado,
solo quería agradecerte.
Muchos te agradecen por el don hermoso de poder ver las maravillas del mundo, escuchar la voz y sonidos de las cosas, por el poder palpar la piel vecina, por hablar fluidamente, por poder pensar, por poder crear, por poder fecundar, etc.
yo te agradezco por mi bendito culo.
Me gusta deleitar lo que alimenta al vano humano,
me gusta beber,
me gusta saber que no hay nada mejor que comer, porque el resto es materialismo.
Pero Dios…
que sería del estúpido humano sin su bendito culo.
Explotaría.
Sería un gran dolor, un tormento, comer sin poder defecar.
Sería horrible vivir sin mi bendito culo.
Sentado tranquilo, en el trono del burdo y mal oliente humano…
me alegro infinitamente por poder cagar.
Es un placer para mí,
y después de eyacular… no hay nada mejor.
Dicen que lo mejor de la vida es amar…
pero amar conlleva tantas decepciones… en cambio dar del cuerpo,
enviar por el sieso lo que al cuerpo sobra, es un alivio,
como cuando el sol sale de las sombras.
Quién comería con ansia y gusto si supiera que saciaría el hambre pero luego explotaría.
Nadie te amaría Dios.
Ohhh gran diseñador… te alabo por mi hoyo justo y preciso,
cuando el vientre acosa, raudo acudo,
porque me has dotado de mi bendito culo y es para mí entre parpadeos como ver el prometido paraíso.
Gracias Dios porque soy una humana lombriz,
y me diferencio de aquella come tierra
por saber que tengo mi orificio trasero
y soy feliz… comiendo mierda como la lombriz.

JON GALLEGO OSORIO
12-11-2017

sábado, 11 de noviembre de 2017

CÓMO RECONOCER UN TIRANO?

En verdad es muy fácil reconocerlos…
Ellos empiezan siendo “amigos” de todos, o sea del pueblo.
Sonríen y hablan mentiras todo el tiempo como pastorcitos mentirosos; Cuando en realidad son feroces lobos revestidos de tiernas pieles de ovejas.
Su mirada es como la de un cordero degollado que no pudo evitar el sacrificio y con esta táctica se hacen del inocente voto popular.
Tras llegar al poder luego de muchas mentiras, la única verdad que dictan son un decreto de muerte a sus detractores y es allí donde nace la tiranía.
Ya la opinión del pueblo importa poco, aunque la mayoría siguen bajo el influjo protervo de su hipnosis colectiva.
-Nuestro  comandante, nuestro líder, nuestro rey es muy bueno-
Entonces la arcas personales de aquel personaje empiezan a reventar de prosperidad, lujo, exuberancia; Y ay del que hable o rumore, a las mazmorras va terminar sus días.
La libertad de prensa es un recuerdo ya, no como en otros días donde aparecían sonrientes en los tabloides. Ahora son la oposición.
¡Pobre pueblo muerto de hambre! Tan fácilmente dominable,  es un pueblo que cambia su libertad por una barriga llena.
Entonces estos jinetes de pueblos generalescos, cabalgan hacía otras comarcas buscando aliados y armas, para subyugar definitivamente a sus sumisos camaradas bajo la premisa del miedo.
Se crean alianzas litorales, se fortalecen fronteras extranjeras, se nutren los ejércitos con arengas de venganza, y se imponen democráticamente más impuestos para su sostenimiento.
¡Pobres pueblos!
Moribundos vasallos los pueblan, mientras sus adalides gastan sin medida los erarios con gustos de otros imperios.
¿Cómo reconocer un tirano?
Ellos se han perpetuado en el poder por años y años, han burlado la democracia con sus gobiernos abiertamente opresivos, aunque ante  los ojos de la comunidad internacional son soberanos comprensivos.
Han estudiado en las más reconocidas universidades del mundo y aparentar ser muy educados, pertenecen a dinastías milenarias  o simplemente son reconocidos golpistas.
Sus propiedades son incontables, han expropiado al pueblo, se han quitado la piel de oveja y ahora miran con desprecio.
Mira como vociferan discursos ampulosos y asesinan sin misericordia sus adeptos.
Los tiranos defecan en toilettes de oro mientras sus electores en un potrero.
Los tiranos comen caviar con champagne cada tarde, mientras su pueblo amor con hambre.
Los tiranos feudales educan sus hijos en el extranjero para que sigan dominando el pueblo, mientras el pueblo no puede estudiar porque se educa y pueden derrocar el gobierno.
Los tiranos viajan en jets privados que paga el pueblo, mientras el pueblo viaja en sus sueños y eso… a pie.
Los tiranos se amparan en la historia para imitar conquistadores de otras épocas, y el pueblo sigue siendo dominado porque no ha leído la historia.
Los tiranos se juntan a reírse del pueblo en congresos internacionales donde se habla y se habla y nada se logra.
Los tiranos vivían junto al pueblo cuando eran pobres, ahora viven alejados del pueblo en hermosas mansiones para que no los moleste esa ralea de igualados.
Los tiranos tienen seguridad privada, carros blindados, y mil escoltas…
Los del pueblo mueren abaleados en sus casas, victimas del abandono y la violencia generada por el desempleo nacional.
Cuando el país está en llamas, cuando la crisis es insostenible, cuando el pueblo despierta…
El tirano  se ha ido a otro imperio tiránico a disfrutar del despojo nacional en buen retiro, mientras su adolorido pueblo muere en escasez, esperando un redentor que luego será… otro tirano.

-El hombre ha dominado al hombre para perjuicio suyo-
Eclesiastés 8:9

-Bien sé yo, oh Jehová, que al hombre terrestre no le pertenece su camino; No pertenece al hombre que está andando siquiera  dirigir su paso-
JEREMÍAS 10:23



JON GALLEGO OSORIO
DERECHOS RESERVADOS
SOBRE LA ZOOCIEDAD 2

viernes, 27 de octubre de 2017

LA REINITA

Una mirada abismal, ojos celestes de cielo terrenal, de porte alto cual risco de águila, sus labios angelicales la trampa perfecta, unos pechos mullidos como nubes níveas, y por su extensa llanura, la umbría puerta del laberinto eterno.
Es bella, esbelta, tierna, de una sonrisa blanca, la envidia de muchos, el deseo de todos, la lujuria caminante, la perfecta puerta del infierno carnal.
Es así su apariencia, todos la sueñan, deliran con ella, la añoran.
Pero no saben todos que es normal como todas, o como todos los humanos, en ciertos momentos no es tan bella y estilizada, ni tan diáfana, ni tan pura, ni tan angelical, sino una terrenal desde sus pies hasta la cabeza.
si llega a casa después de un día corriente, se sienta en la sala, se quita sus tacones muy cansada y sus pies huelen y no a rosas, luego prosigue con el vestido, el brassier y se rasca los senos en sus entalladuras que han sudado y huelen a humana normal, saca un par de mocos duros que se han posado en sus fosas nasales,  mete los dedos de sus manos entre los dedos de sus pies que están rajados y rajadura de dedo no huele muy bien que digamos, ya muy cómoda va al baño porque tiene ganas de orinar y está mestruando, debe cambiar su protector; entonces se relaja y se rasga en una cadenas de pedos casi interminable...
al escuchar ese estallido tan normal en los humanos, me doy cuenta que ella, la dama perfecta también es humana y pee como todos. luego al salir del baño se percibe ese olorrrrrr para nada celestial sino infernal.
yo le digo con cariño la pedorra y ella me dice igualmente el señor pedorro.
ahí va la vida, un sueño hecho realidad.
el ogro y la princesa.
y usted las ve por la calle y se imagina, y piensa... que dicha.
apariencias...

JON GALLEGO OSORIO

viernes, 20 de octubre de 2017

TACÓN


Tratar de sobrellevar una discapacidad no es fácil en ninguna época, pero hace 40 años era mucho más difícil, no es de extrañar que una persona que la padece en algún momento se sienta frustrada y evidencie este hecho con lo más normal que es el mal genio o disgusto; sin contar con la joda de los demás idiotas que se aprovechan para molestar y hacer la vida más dura a dicha persona.
Debajo de la casa de los Montoya, abajo por puerto amor, por la terminal, tenía su taller de reparación de zapatos, recuerdo sus puertas rojas desvencijadas, y adentro muy juicioso, pero malgeniado estaba Humbertico el zapatero.
Que quiere levicito me decía con su suavecita o chillona voz… pues don Humbertico que aquí le manda mi papá estas zapatillas para que les cambie las tapas. Déjelos ahí y dígale a leví que para la otra semana.
Cuando salía la calle a tomarse sus muchas cervezas al parque o donde Oscar álvarez, subía cogineteando como es normal en una persona con una pierna más larga que otra, pero él de un modo muy hábil e ingenioso se inventó la manera de nivelar su desnivel con tacón delantero para su zapato y así cojear menos. No recuerdo si era la izquierda o la derecha, que importa eso ahora.
Tacón que hubo pues… le decían los cansones y él con mucho gusto les pegaba su puteada gratuita y les decía… me llamo Humberto hijueputa.
Sé que se llamaba Humberto correa, no tuvo hijos, fue un biatico, sé que murió enfermo, pero lo recuerdo como uno de los personajes de mi pueblo y le rindo con respeto este corto homenaje.
hombre laborioso y amado por su familia.

JON GALLEGO OSORIO
DERECHOS RESERVADOS

a lucy betancur gracias por la corección constructiva de mi falta de datos sobre humbertico.
a estela le dí gusto bajándolo del facebook porque ella sintió que yo difamaba a humbertico, porque él nunca dijo vulgaridades, porque en el pueblo nunca le dijeron tacón y porque él no era un personaje del pueblo. 

lunes, 9 de octubre de 2017

DEL LATÍN SECUTUM

Se dice que en tierras lejanas, hace siglos ya, un gran Señor inventó un reloj inigualable, invaluable,
y bellísimo; su precisión se logró con la sabiduría del arcano, su belleza fue forrada en oro, una obra de arte pulcra, e inimitable, magistral.
Solo se hizo un ejemplar al que nombraron el gran Cristi y le fue entregado por su hacedor, a un pobre pescador de una comarca sin importancia, como regalo inmerecido.
fue por este acto tan ilógico que la bella pieza dejó de ser real para convertirse en una leyenda,
un mito.
Pasados algunos siglos, un prete inconforme con el cuento, decidió que era hora de hacerlo real de nuevo y trató de hacer una copia a su manera y hacerle creer a los demás que era la verdadera pieza de arte.
después de la astucia de este prete, otros quisieron hacer lo mismo y empezó otro mito con piezas falsas, de imitación y baja calidad.
La audacia consistía en hacerle creer a todos los ingenuos compradores que era la pieza original con juramento de por medio.
Así trascurrió la historia otros tantos cientos de años y ya no se supo cual de todos era el real.
En décadas recientes apareció un señor llamado don Misi, descendiente de alemanes e ingleses que le habían enseñado todo sobre el mercadeo del utilísimo y próspero reloj Cristi.
como muchos otros don Misi decidió viajar a otros países a vender la excelsa joya, a timar a los ignorantes con el reluciente oropel, que hipnotizaba a tantos incautos.
Cierto día en una nueva ciudad, don Misi captó a una vieja y rebelde profesora que creyéndose las todas, le prestó los oídos a don Misi, quién con gran experiencia y astucia le hizo creer a la ingenua que había encontrado la joya de gran valor, la única y verdadera. ella a su vez se lo hizo creer a todos sus familiares quienes terminaron vendiendo relojes falsos, y creyendo que eran reales porque habían sido traídos de estados unidos.
Unos primos de don Misi también  fueron a otros países y vendieron relojes falsos por doquier, haciendo grandes fortunas y vistiendo con gran elegancia, lo cual les hacía muy prestantes y afamados, son como dioses con un nuevo evangelio.
y así continuo la historia hasta hoy, todos venden relojes cristi falsos por toda la tierra y todos creen que tienen el verdadero.
Entonces apareció don francisco, el hijo del pobre pescador y demostró de forma evidente que solo él tenía el verdadero y único reloj Cristi que recibió de su padre, que a su vez recibió de las manos de gran Señor artesano.
ahora todos se pelean y siguen defendiendo cada cual, que el propio es el verdadero cristi.
Ése es el arte del engañador, del vendedor de mentiras y falsedades, hacerle a creer al que poco sabe de relojes y originalidad, que todo lo sabe, que solo basta que algo se vea lindo y eso es todo.
la diferencia entre una pieza real y una falsa así aparenten ser iguales es la palabra de su hacedor.
se puede imitar su sello, su apariencia, hacerle creer a todos que funciona de una manera igual o mejor, pero el oropel no es oro real, es solo un relucir, un viso pálido, una ilusión sin valor.
muchos han muerto ya albergando contra su pecho un tesoro falso que les costó la vida entera.
¿Que sabes tú de relojes finos?
¿Que sabes de verdad?

JON GALLEGO OSORIO
DERECHOS RESERVADOS


lunes, 24 de julio de 2017

PAREJAS GUAU

Ya son historias de abuelas ésas familias grandes de más de diez hijos, de donde provenimos la mayoría de nosotros, cargadas de mucha dificultad y pobreza,  pero con mucho amor.
ya no existen las familias con historias de tíos, abuelos, primos, parientes de toda clase, porque ya no se frecuentan, sino, familias guau miau.
Las familias fueron menguando década tras década, de docenas de hijos a familias de ocho hijos, de siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno y cero.  Si… Cero hijos.
Llegamos a la degeneración de parejas con hijos guau o miau.
Que la economía está muy mal, que la demografía mundial no necesita humanos, que la escasez de alimento, que la violencia, que el mundo es muy malo  para tener hijos,
que mejor en el nuevo mundo, en fin.
Entonces “una pareja” se conoce, se enamoran y se van a vivir su idilio con sus perros y gatos.
Yo los veo pulular por todos lados, y la gran mayoría son hijos pupi de papi y mami; mimaos y mimadas que no aprendieron responsabilidad de ninguna clase, sino que suplieron su escasez de amor con macotas y ahora los tratan como a hijos.
Esos niños criados por la muchacha del servicio, que ocupa el lugar más importante en las vidas de esos muchachitos, porque es lo más cercano que sintieron a una mamá o papá.
Algunos de ellos creo que exageran humanizándolos con ropitas y nombres de humanos:
La gata… mari mar, el perro… simón, y si por casualidad se les atraviesa, se les viene, les falla algún cálculo, y llega la cigüeña con un muchachito en la vida, lo nombran Dante para recordar su paso por el infierno de criar a un indeseado humano.
Otras  de esas parejas guau miau simplemente es por seguir la moda, y llenan el vacio en su corazón con una mascota que a veces dejan encerrada en un balcón ladrando todo el día e incomodando al prójimo, otros son muy inteligentes porque saben que si van a salir de viaje lo llevan a la guardería y solucionado el problema lo cual no es así con un hijo.
Ahí van… mírelos, cargando perros y gatos, besándolos en la boca, les pintan las uñas,
los tratan como a princesas y príncipes, los llevan a costosas clínicas veterinarias, van para la peluquería, luego a comprarles ropita fina y de marca, son tan tiernos, tan lindos,
taaaaaaaaan imbéciles.
El mundo muere de hambre, humanos muriendo de hambre, sin ropa para cubrirse, humanos sufriendo enfermedades incosteables, pero nadie ayuda ni le importa.
Hay países Super desarrollados que ofrecen grandes garantías a parejas jóvenes para que vayan y habiten, pero principalmente para que se multipliquen, repueblen esos países que se envejecieron sin hijos, porque progresaron mucho económicamente pero para quién…
Dios nos envía a vivir en este planeta como humanos felices, y nosotros la cagamos persiguiendo solamente la mierda del diablo. Y envejecemos, morimos, y de paso…
nos extinguimos.
Si te sobra el dinero y quieres ayudar, dar mejor calidad de vida, adopta… pero no solo un perros y tres gatos; alimenta a un humano, muchos te lo agradecerán.
Una mascota no es un hijo, y cuando envejezcas, esa mascota no hará absolutamente nada por ti, ni una mínima palabra de amor te dirá.


JON GALLEGO OSORIO
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EL COMEDOR Y LA SALA


Infaltable en la pared, el cuadro del corazón de Jesús en la sala, la santísima trinidad en el comedor, y a las seis en punto, rosario antes de comer.
Sin excusas,  no podía faltar nadie estuviese haciendo lo que fuera.
En la sala se atendían las visitas de amigos y familiares, solo para adultos, los niños para afuera a jugar con los niños.
-No como hoy que brincan encima y no dejan ni hablar-
Allí cotorreaban de muchas cosas, chismeaban del barrio y del pueblo, tomaban tinto,
agua de panela parviada, y hasta un aguardientico.
El comedor era un lugar de reunión familiar y de oración. Allí se comía pero también era el momento para contar que pasó en el día, que permiso había que pedir, que cumpleaños había que celebrar, y que había que desgranar.
A mí me tocó escoger café.
Ahora son solo cosas decorativas para llenar espacios.
La madre dice en voz alta a todos: A comer…
Y cada quién va por su plato de comida a la cocina y se va para su alcoba donde tiene su propio televisor, equipo de sonido, consola de juegos, computador, teléfono, e internet…
¿Para qué necesita una familia?
Simplemente para que le llenen la panza y le den dinero.
En la puerta de la alcoba hay un colgante de hotel que dice: NO MOLESTAR
O sea que el papá y la mamá no tienen derechos de ir a joder a sus retoños en el espacio privado de sus alcahueterías.
¡Que bonito... No!
Antes el televisor estaba en la sala y era para todos, en el bife los álbumes de fotos, los vasos y la losa fina, a un lado la radiola Phillips con los discos, el cenicero sobre la mesita de centro, y los muebles donde se sentaba a charlar, oír música, a tejer y bordar las señoras por las tardecitas.
Antiguas salas de chat.
En este mundo moderno donde hay que respetar el libre desarrollo de la personalidad, donde ya no se puede dar un correazo, o un buen pellizco, todo se fue al carajo.
La familia es una palabra para nombrar dos o tres personas que viven en sus cuevas personales bajo un mismo techo.
Ya no se come en el comedor, solamente si vienen visitas.
La sala la ocupan los gatos y los perros para dormir.
El rosario, los cuadros religiosos, la radiola y el resto… o se vendieron o fueron a dar al cuarto útil, que en mi tiempo se llamaba la pieza del reblujo.
Se siguen vendiendo en las mueblerías y no sé para que…
El comedor y la sala.


JON GALLEGO OSORIO
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lunes, 17 de julio de 2017

VOLVER A VIVIR


Hay un pescado en el refrigerador de mi nevera,
Estoy seguro que si pudiera, desearía volver al mar.

Y es así la vida en muchos momentos, un estado de congelamiento con  apariencia de vida.
Pero realmente es la misma muerte.
Para mí el sentido de la vida como en las otras especies animales, es la pasión, así ellos no lo sepan, ni lo piensen y sea solo un acto de apareamiento.
A mí me hace vibrar un beso, pero no un beso matrimonial de 2 segundos, sino uno adúltero, de novios, de 20 minutos.
Quisiera vehementemente volver a sentir esa humedad apasionante de un beso largo e intenso, un beso que permita morder pasito los labios, un beso que deje saborear la lengua,
un beso que permita meter la mano en el tibio brassier y la otra entre las frías nalgas, un beso que me empañe las gafas con la respiración excitada de ella, uno de esos quiero.
Un beso de esos eléctricos que se sienten por todos lados, arriba y abajo,
y que el cuerpo lo sabe, que no es insípido, sino lúbrico, un preámbulo de arrecho e incontenible sexo.
Y uno desea volver a tener sexo de motel, no una ni dos sino tres, no en la cama, sino en todos lados y en la ducha cuando se cree que ya nos vamos.
Y mientras estoy dentro de ti, mojados, por la espalda te muerdo suavemente la oreja  y te digo que te amo, que te amaré siempre, cásate conmigo, volémonos,
vámonos a vivir juntos ya, que no puedo vivir sin ti, que me muero, que ya te extraño.
Y puedo que todo pase, y nos casemos, y nos amemos, y seamos felices un tiempo, tengamos muchos sexo nuevo, pero al tiempo todo vuelve a ser igual, y despierto y estás ahí en mi cama dormida, mientras me desvelo y pienso en tener sexo con otra mujer y volver a vivir.
Es que uno se va cansando de esos besos con papel de lija en la boca,
de esos besos de hola y adiós totalmente secos, son como flores marchitas regaladas por esa tiránica rutina, por ese miedo a perderlo todo de un día para otro, de ese desgano de volver a comenzar, de atreverse a vivir realmente.
Y la culpa siempre es de ambos, cuando todo empieza a morir y está muerto, la culpa de ambos. No es que tú o que yo, no. Es de ambos la culpa que se queden los besos congelados.
Es que dejamos de hablarnos, de tocarnos, a todo le decimos no, y el orgulloso se hace frondoso y fértil, y crecen grandes espinas entre nosotros, y dividimos la casa en cuevas singulares, y empezamos a ver que alguien más si se preocupa por mí y me da lo que tú no me das. Y entonces la pérfida infidelidad engendra la traición, la sierpe  edénica preña el pecado nuevamente, y los ojos envían en Morse diálogos silentes que pronto se traducen al braille,
 y el resto de la historia es totalmente oral, si, oral por todos los rincones palpitantes.
Nos bebemos a besos, nos devoramos a besos, y luego otra vez… la culpa.
Quiero un beso nuevo, quiero volver a vivir, pero no quiero la culpa, no quiero la traición.
Solo quiero un beso como antes.



JON GALLEGO OSORIO
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LA CARTILLA DEL REINO ANIMAL

Lo enseñaban en la escuela de la jungla, en la cartilla del reino animal.
No vayas a los dominios sin tierra donde mora el pisoteador,
A las hormigas, cucarachas, serpientes, moscas, sancudos, osos, tigres, elefantes, jirafas, ratones, gatos, perros, leones, caballos, cerdos, en fin todos los sabían porque leyeron la cartilla.
No vayas a los dominios sin tierra donde mora el pisoteador.
Todos los que desobedecieron fueron pisoteados.
Un día un ser llamado hombre encontró la cartilla del reino animal,
la leyó y supo…
Que el era el pisoteador y sus dominios… el reino del mal.



JON GALLEGO OSORIO
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EL PALERO


La camisa raída y con olor a sudor de varios trabajos, es un andrajo que se tira encima para disimular que no le gustan esos trapos.
Está parado el palero en la misma esquina de siempre,
esperando con la pala en la mano a que lo llamen para irse a trabajar.
Llega la volqueta buscando paleros porque van para el río por un pedido grande.
Se sube Fósforo con el resto de paleros, se amarra un trapo rojo en la cabeza como si fuera una pañoleta y eso es lo único que lo protegerá del sol.
En medio del agua, todos empiezan su faena de paliar arena y piedras.
Es una labor titánica, mecánica de mucha fuerza y baquía.
El sol arrecia y ellos charlan con su lenguaje vulgar sobre obscenidades.
El sudor los baña tan rápido como el agua que les pasa por los pies.
El corazón se les ve palpitar desde lejos.
Los paleros son de cuerpos flacos y músculos rayados, templados por el arduo trabajo, magros como corceles de carreras, fuertes de manos callosas, hablar rudo, desafiante mirar, viciosos después de trabajar.
La tarde cae y la faena termina, es la hora de tomar cerveza fría, de fumar piel roja, de ir donde las mujeres malas que son muy buenas, es la hora de volver a casa con escasos pesos, es la hora de dormir para volver a trabajar.
El rio espera sin cesar.
En otros lugares los hombres van en carro a gimnasios, a pujar en cuatro series de ocho repeticiones, gritan sus esfuerzos para que los vean, se miran al espejo sus inflamados músculos, alardean con ese caminar de arrogantes, y se inyectan esteroides para verse más musculosos.
Luego se van a casa a jugar play stations con sus mentes de estúpidos pobres.
Borrachito un día bajaba Fósforo para la casa, y otro borracho en su caballo lo tiró a la mierda, lo dejó en silla de ruedas y ya no sirve para nada el palero, me dice que se quiere morir, que ya ni la comida se levanta.
Y se murió el palero, se murió Fósforo, un amigo, un paisano, un hombre de verdad que conocí un día en mi pueblo.



JON GALLEGO OSORIO
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QUIÉN FUÍ

Mi nombre fue John, pueblerino de mil juegos infantiles, emigrante en busca de oportunidades, citadino sin opción y a disgusto.
Soñador de la vida desde el principio, acariciaba desde la niñez el deseo de adornarme con laureles, mas solo conseguí para mi cabeza la corona de la vergüenza y la inutilidad. Estampé ilusionado con letras casi todas mis vivencias y pensamientos, mis amores y desamores, mis anhelos, mis luchas y mis escasas esperanzas… de nada sirvió. con mi vida y escritos no cambié nada en esa absurda sociedad sorda, soñadores de riquezas  de mierda.
De tanto creer… me confundí, y dejé de creer porque no llegó a mi nunca una evidencia del amor supremo, para nada reciproco.
He muerto como mueren los humanos, el corazón se apaga,  a veces,  incluso antes de morir, sin saber por qué, ni cuando.
Pero he muerto para este mundo, estoy extinto ahora, ya nada importa, ya nada soy, soy simplemente nada.
La ventaja de estar muerto es que ya no me angustio, ya no siento, ya no espero, ya no deseo, ya no anhelo, ya no extraño, y que bueno, ya no me duele la desconcertante vida.
Me agrada este silencio sin pretensiones, esta paz ganada con tantas lágrimas,
esta inexistencia oscura pero liviana, esta muerte tan temida y hasta deseada.
Quién fui… Absolutamente nadie importante o relevante, nadie rico ni totalmente pobre, nadie feliz ni amargado de oficio, nadie que vayan a extrañar; un simple y sote humano más del montón, agitado como todos en esa exigua vida decadente y agotante, uno más de la raigambre del homo sapiens andantes y perdidos.
Soñé mucho, sí. Demasiado soñé. Aspiraba dejar una huella indeleble, blandir mi pluma y dejarla brillar por siempre en el papel del firmamento, enorgullecer la descendencia. Pero no.
Viví pensando en ser y solo fui como los animales, comer y defecar y nada más.
No dejé ningún tesoro monetario, no fui un sabio, no fui un ídolo, no fui un hermoso hombre adonis, solamente un gordito feo que estuvo de paso efímero planetario.
Del amor… Enamorado estuve muchas veces, no todas correspondido, y muchas creí haber encontrado el amor verdadero, el cual como todo, se muere con el trascurrir del tiempo.
Dios y yo… Yo le creí casi toda la tonta vida, él no creyó en mí ni por un segundo.
Ahora ya no importan las quejas ni reclamos, ya estoy muerto y eso es lo único que cuenta. Aunque a mí ya me vale coño.
Antes de nacer nada sabíamos de la vida, y pasamos la vida temiendo la muerte, cuando podría ser como antes de nacer, un sueño fantástico, otra falacia, otra vana ilusión, o simplemente un sueño profundo, muy profundo y cuando estamos en ese sueño profundo, no pasa nada, solo descanso, silencio, inexistencia, sueño.
Sé que estoy muerto, lo sé, porque trato de abrir los ojos y no puedo, trato respirar y no puedo, pero ya todo es paz.

JON GALLEGO OSORIO

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